Portadores de fuego/7

—No creo que vaya a poder hacer esto durante mucho más tiempo. —Beatriz me dirigió una mirada exhausta.

Llevábamos casi dos horas caminando en línea recta por un oscuro túnel subterráneo al que habíamos accedido por una entrada de leyenda. Me había llegado a plantear que las incesables historias de Ignacio se sustentaran en la realidad de alguna forma, pero nunca me habría imaginado que hubiera de verdad un pasaje secreto en una estancia escondida del Palacio Real.

—¿Y pretendes parar después de todo el camino que hemos recorrido?

—La información que tenemos ya es increíble, tal vez sea el momento de llamar a la policía y dejar el asunto en sus manos.

—Beatriz, no creo que Ignacio hubiese pretendido nunca que la policía interviniera en esto.

—Lo sé, pero… Tienes que entender que me esté acobardando. ¿Cuánto más va a durar este túnel? Claro que quiero recuperar a mi hermano lo antes posible, pero deberíamos ser más sensatos. Llevamos dos horas sin ver más luz que la de estas horribles antorchas.

Justo en ese momento apareció por fin iluminación, entonando con lo literario de la escena en la que nos encontrábamos. Todo parecía cobrar sentido en una situación ideada por Ignacio. Beatriz y yo nos miramos y, sin decir una palabra, acordamos continuar la ruta en esa dirección. El final del túnel apareció en poco tiempo. Emanaba un fuerte olor a madera de un habitáculo con la puerta abierta. Me recorrió el cuerpo un escalofrío por miedo a lo que podría encontrarme en su interior. Me quedé paralizado. Beatriz, sin embargo, no vacilaba.

Tomó mi mano con firmeza, un gesto que me hubiera hecho saltar en cualquier otra situación con una persona a la que conocía desde hacía menos de dos días, pero que me resultó cómodo viniendo de la chica con el pelo del mismo peculiar color que Ignacio.

—Siempre tuve claro que lo conseguiríais. —Ignacio nos observaba tranquilo desde un sillón granate del estilo del mobiliario de su casa.

Beatriz no pudo hacer otra cosa que sollozar desconsoladamente. Esta vez sus manos se posaron en su rostro. No parecía poder mirar a su hermano, pero fue la primera en intervenir.

—¿Qué significa todo esto, Ignacio? ¿Por qué? — La chica le acusó, sin dejar de sollozar.

Ignacio se limitó a pedir perdón a su hermana con la mirada y sacó un rollo antiguo del cajón de un escritorio.

—Estáis delante de la última evidencia física conocida de la veracidad de los hechos contados en la Ilíada, la explicación de todas las decisiones tomadas durante los últimos años de mi trayectoria vital. Entre mis manos está el manuscrito verídico con la lista de los pretendientes de Helena de Esparta, la primera evidencia de que la historia de Homero podría haber sucedido realmente. Ha sido datado con seguridad en la era de la civilización micénica.

Estaba escondido tras el marco de uno de los cuadros del Alcázar, que las Musas salvaron del infame incendio hace dos siglos. Mis socios, contrarios a la ideología de Las Musas, se hicieron con él.

—¿Tus socios? — preguntó Beatriz, algo más calmada. Yo seguía sin poder decir nada, me sentía como un lector inmerso en la escena cumbre de la obra, expectante y demasiado emocionado, sin poder intervenir.

—Bueno… en realidad, solo conocí a uno de ellos, el primero en darme las pistas para continuar con su misión. Lo ejecutaron clandestinamente hace diez años. —Beatriz volvió a temblar, pero se contuvo y se mantuvo en silencio para seguir recibiendo la información de Ignacio.

—Soy la última persona con conocimiento empírico de que los hechos narrados en la Ilíada son reales. Lo que me hace increíblemente valioso. Sin embargo, estos todavía no pueden ser revelados al mundo. Este hecho facilitaría demasiado el trabajo a Las Musas, que pretenden que estos conocimientos vuelvan a ser suyos y sólo suyos. Si el manuscrito se hiciera público, para ellas sería muy fácil e inmediato localizarlo para volver a esconderlo de nuevo. Los únicos capaces de mantenerlo a salvo somos nosotros. Solo yo conocía sus secretos y las herramientas para que el cuadro no cayera en sus manos hasta hace unos meses, cuando decidí que tú, Hugo, serías el portador de mi legado. —Salí de mi estado de contemplación para convertirme violentamente en partícipe de la trama.

»No me queda mucho tiempo, amigo. Las Musas saben demasiado sobre mí. Aunque en nuestro último encuentro en casa de Beatriz conseguí escapar, ya conocen mi aspecto y vienen a por mí, así que este manuscrito ya no me pertenece. Es tuyo. Os debo disculpas a ambos, pues vais a tener que escapar de Madrid. La situación me ha convertido en un ente demasiado egoísta y os he puesto en peligro inminente. Nunca quise involucrarte, Beatriz, pero mi locura no me permitió mantenerme alejado de ti. Voy a lamentarlo hasta el día de mi muerte, que se aproxima tan rápido como las tramas de una secta centenaria. —La chica había dejado de llorar definitivamente. Ambos nos habíamos convertido en los protagonistas de la historia, y dentro de nosotros algo nos instaba a comportarnos de acorde con nuestro rol desde el instante en el que nos habíamos dado cuenta.

—En cuanto a ti, Hugo, sé que no me he equivocado al elegirte. Tengo la intuición de que voy a ser la última persona en morir por esta causa. —Ignacio envolvió el manuscrito en un manto granate y me lo otorgó— Hay una carta con lo último que debes saber dentro. —Casi tuve ganas de sonreír. Típico de él.

Justo entonces oímos pasos acercándose, pero Ignacio no pareció inmutarse. Por primera vez, nos transmitió una tranquilidad que nunca habíamos sido capaces de notar en él. Era consciente del destino que le aguardaba y se encontraba en paz con él.

—Son ellos —dije. Lo tenía claro.

—No podría hacerme más feliz que hayáis llegado a tiempo, confirmándome que seréis perfectamente capaces de cargar con la tarea que os he encomendado. — Abrió las puertas de un armario, el mueble más grande del habitáculo— Entrad, rápido, y corred por las lúgubres escaleras. Confiad en que me ocuparé de que Las Musas no conozcan vuestro paradero. —Nos abrazó uno a uno y nos penetró con una mirada esperanzada tras instarnos a entrar en el armario— Gracias por vuestro sacrificio.

Cerró suavemente las puertas, sin miedo, y Beatriz y yo echamos a correr por aquel pasadizo infinito como si no hubiera un mañana, aunque sí fuera a haberlo para nosotros. Ella se adelantó, pero no importaba: desde entonces no dejaría de seguir sus pasos. Pudimos vislumbrar por la rendija del armario una potente luz naranja y un olor inconfundible. El sacrificio había sido de Ignacio, y gracias a él, nadie iba a encontrarnos. Sólo nosotros nos habíamos encontrado, ahora éramos el centro de la trama.

Un nuevo capítulo comenzó cuando salimos por la boca de metro “Las Musas”

Lidia Torres Martínez